pertencer, sujeito oculto

Não era tanto por chegar, nem ao menos pelas despedidas, tristes, breves ou muito pessoais de cada lugar. Era mais pela espera, o porvir, o estar a caminho de algum lugar que a distanciava de uma existência anterior e a colocava diante de infinitas possibilidades.

Diriam talvez que era uma fuga inventada em aventuras, uma saída dissimulada para não encarar aquilo a que chamavam responsabilidade. Não saberia dizer exatamente o que era e tomou tempo demasiado longo decidir. Mas um tempo necessário e assim que amadureceu, foi quase em instantes que fechou as malas, comprou o tíquete e fez rápida despedida dos mais queridos.

Ás vezes, no meio do caminho, um dia de chuva e noites frias entre desconhecidos, a mala cheia de roupas sujas, o dinheiro escasseando, às vezes sentia falta de casa, de rotina, de rostos e ruas dóceis. Com o passar dos dias, das chegadas e saídas, a expectativa sucumbia ao cansaço e depois, depois já nem sabia mais o que era casa e foi então transformando cada destino em um pouco de casa, até que toda a geografia do mundo podia ser seu lar.

Um dia, em uma das chegadas, não quis mais despedidas. Sabia ser aquele o destino final de toda a jornada. Conhecia de muito antes todos os códigos, os símbolos, as crenças.

Tinha pertencimento, então.

Un cubo en Barcelona

Depois do primeiro dia, festa da padroeira La Merced, tudo luz e som, ficou mesmo à mercê da porra do vírus internacional da gripe. Cinco dias de caminhadas, chuva e sol e catalão e espanhol e museu e parque e arquitetura e novos amigos e Raval à noite, putas e bici e um bar charmoso e absinto e a recusa em acreditar que o vírus derruba.

E o trem, indo longe, lá na ponta do pavilhão das nações, já borracha, frio, frio, frio e fila, enorme fila. Entra na festa, a última de Barcelona, é o fim do verão, são 4h da manhã, chama Cubic, vale 10 euros e, óbvio, tem um cubo, música eletrônica, cadê a cerveja, puta madre, cigarros.

Pegou o cachecol do amigo, que verguenza, festa a beira-mar, mas com um frio desses? Gente, tanta gente e todo mundo no zero a zero, entupidos de bala até o céu da boca. Xixi, preciso fazer xixi, mas tem cola para o xixi também? São 5h da manhã, maldita gripe, vou fazer xixi no chão. Ufa, sem mais xixi, mas o frio e a tosse?

São 6h da manhã, 10 euros jogados no lixo, opa, no cubo, trem de volta. Com ou sem gripe, a barceloneta balada não valia um boteco da paulicéia.

Da lagarta na perna, Última noite em Barcelona